Quando vado a ballare, alzo le mani sopra la pericolosa linea delle spalle (i fan di Santa Maradona sanno che è una cosa che non si fa. Mai) e faccio cose del genere.
Lo scorso fine settimana – cosa sacra, ora che sto assimilando la routine del lavoratore – non sono andato a ballare. No. Non ho sorriso, e un corvo mi beccava l’occhio.
Sono stato a casa ammalato, sul divano, sognando di poter avere la mobilità necessaria per muovere anche un solo frammento del mio corpo a quel modo.
